Berlusconi, la Mafia Mediática Mundial, Osetia y Abjasia

Como no estoy allá sino que estoy aquí, hoy escribo desde Milán, patria del extinto Pablo VI, de Claudio Abbado, de Eugenio Montale, Salvatore Quasimodo y, cáiganse pa’trás, del poderoso jefe de la mafia mediática italiana y actual presidente de lo que otrora fuera el Gran Imperio Romano, “Il Cavaliere” Silvio Berlusconi. Este comenzó su carrera mafiosa de la trampa, el engaño, la corrupción, la estafa y el tráfico de influencias cuando cursaba sus estudios secundarios en el Liceo Salesiano de San Ambroglio, allí comenzó la producción de “chuletas” y las vendía a los demás estudiantes (en Venezuela las “chuletas” son diminutas anotaciones hechas por los estudiantes para copiarse en los exámenes). También aprendió a promocionar sus servicios y ésta fue su primera gran experiencia como publicista.

Me encuentro en la Piazza del Duomo. Está rebosada de gente. Yo busco afanosamente a algún venezolano o compatriota de Nuestramérica, pero nada. De pronto se me ocurre algo y empiezo a gritar, ¡Arepa! ¡Arepa! La gente me mira sorprendida. Un señor que estaba leyendo el periódico se me acerca y emocionado me pregunta, ¿Es usted de Venezuela, es venezolano?, lo confirmo, me extiende la mano y me dice, Mucho gusto, yo soy Giovanny. Algunas personas se me acercan y exclaman, ¡Oh, un venezolano!, y me preguntan, ¿Anda huyendo de Chávez, escapó de su país, lo torturaron, quiere exiliarse en Italia?, ¡Pobrecito!, exclaman algunas damas compasivamente, y algunas hasta me tocan, me palpan, otras me piden que les muestre las torturas, golpizas y pinchazos que me ha propinado el sanguinario régimen de Chávez. Yo me río. En mi limitado italiano, que he aprendido chateando con mi nuera, una preciosa e inteligente joven venezolana, hija de italianos llegados a Venezuela desde el sur pobre de Italia, les explico que no ando huyendo, que no soy perseguido ni he sido torturado por el gobierno de Chávez, que éste no es ningún dictador, que es un gran demócrata; les digo que si quieren saber lo que en verdad es democracia que vayan a mi país, que es el más democrático del mundo.

No me creen, no pueden creerme. Me dicen que eso no es lo que leen en los periódicos, ni ven en la tv, ni oyen por la radio. Me cuentan que todo lo que saben de Venezuela es que es un país petrolero pero muy pobre, que hay una feroz dictadura y que Chávez es un hombre sanguinario. Me río, les sigo explicando y al final todos ríen conmigo y una joven universitaria exclama, ¡Las empresas mediáticas son unas mentirosas, nada se les puede creer!

Y así es. Berlusconi y sus aliados de la mafia mediática mundial mantienen un complot permanente para desinformar, mentir, manipular y confundir a la gente. Tienen al mundo patas pa’rriba, y anda de PRISA con CNN, Fox-fos, ABC, CBS y Cia cumpliendo la infame misión asignada por el imperio. Son parte del club de los póbredos, gente mentalmente enferma que se cree superior y que odia a muerte a los pobres de la Tierra (www.palabraprogenesica.es.tl/).

Estoy con Giovanny en un centro comercial adyacente a la piazza del Duomo, tomamos un café. Me cuenta que vivió en Venezuela durante 25 años. Se vino a Italia luego de los sucesos del Caracazo en 1989, cuando el gobierno de Carlos Andrés Pérez asesinó a miles de venezolanos que enfrentaban sus políticas neoliberales. Está arrepentido. Quiere regresar. Ve las cosas muy mal en Europa y peor aún en Italia. Crece el desempleo, la inflación, la violencia, el egoísmo, el racismo, ¡Mira cómo arremeten contra los gitanos y africanos y sudamericanos! Tiene lágrimas en los ojos, evoca su vida en Guacara, donde trabajaba en su taller mecánico y todos eran sus amigos y le querían. No hay otro país como Venezuela, su gente es maravillosa, me dice. Lo veo y me viene la imagen del gran poeta de Nirgua, Teófilo Tortolero, “Amor de la Tierra/ qué dulce es tu fogata/cómo calienta tu ropaje/la piel de este corazón/de tarde en tarde.”

Repica mi teléfono. Es Rodrigo, mi hermano gemelo. Me cuenta que está reunido con Berlusconi y en teleconferencia conversa con el borracho de Bush, con Sarkozy y Brown. Todos están muy alterados, como mujeres al borde de un ataque de locura. Le han pedido, en nombre de la Unión Ruletea (Norma Rivas www.aporrea.org/tiburon/a59666.html) y del imperio yanqui, que hable con Putin, que le exija se retracte de su apoyo a la independencia de Osetia del sur y de Abjasia. Rodrigo les ha dicho, Putin me habló el mismo día que el estúpido presidente de Georgia, alentado por ustedes, invadió a Osetia y bombardeó alevosa y criminalmente a Tsjinval, y sus palabras fueron terminantes, Ellos promovieron y apoyaron la independencia de Kosovo, ahora tomarán de su misma medicina, palo por palo no es trampa, y lo que es bueno para el pavo, lo es para la pava, así que ahora que se jodan.

Rodrigo me cuenta que le han dado un mensaje para Chávez, pero eso se los cuento en la próxima entrega, cuando ya no esté aquí porque estaré allá.

¡LIBERTAD PARA LOS PATRIOTAS CUBANOS SECUESTRADOS POR EL IMPERIO!

La Reina Isabel, Angustias Monárquicas y Bushrracheras olímpicas

Yo estaba en la Casa Blanca. Era la media mañana y me encontraba desayunando con el presidente Bush. Él me había pedido que fuera a visitarle pues se encontraba muy perturbado por las locuras en que había incurrido durante las olimpíadas en Beijing, producto de la borrachera olímpica que cogió. Se sentía tan trastornado que me preguntó si me parecía conveniente que renunciara a su cargo. Por mi cerebro pasó como un relámpago la interrogante, ¿Cómo es posible que un tarado, borracho, estúpido, pueda ser el jefe del Estado más poderoso y peligroso de la Tierra? Repentinamente comenzó a repicar mi teléfono, pude ver en la pantalla que se trataba de la reina Isabel. Me separé un poco y hablé con ella. Me preguntó dónde estaba. Al comentarle que desayunaba con el presidente Bush, me dijo, ¿Y cómo está ese borracho estúpido? Seguimos hablando. Su tono fue angustioso, preocupado.

Cuando regresé a la mesa, Bush me preguntó, ¿Y qué quería la vieja perra?, le dije que me tocaba ir a visitarla de urgencia. Esa misma tarde partí para Londres. Realmente nunca ha sido de mi agrado esta ciudad llena de brumas, tan húmeda, tan sombría y fantasmal. En cierto modo prefiero París, aunque no puedo evitar recordar lo que escribiera Henry Miller en Trópico de Cáncer: “París es como una puta. Desde lejos parece cautivadora, no puedes esperar hasta tenerla en los brazos. Y cinco minutos después te sientes vacío, asqueado de ti mismo. Te sientes burlado.” Por extensión, toda Europa es así. Pero los pobres europeos se creen gran cosa y se sienten con derecho al menosprecio de los otros, sobre todo de África e Indoamérica, y la verdad es que cada vez más son una pobre colonia norteamericana.


Al siguiente día, a las cuatro de la tarde, en Buckingham, me reuní con Isabel Segunda, reina por la Gracia de Dios del Reino Unido de Gran Bretaña e Irlanda del Norte y de sus otros reinos, territorios y colonias, jefa de Estado de la Mancomunidad y defensora de la Fe. La razón de su angustia: un grupo de 22 diputados británicos, miembros del grupo antimonárquico Republic no quiere jurarle lealtad, y pretenden introducir una reforma para hacerlo no a ella y sus sucesores, sino al pueblo. Para ella, una auténtica calamidad, una afrenta insoportable.

Habrase visto tamaña infamia, me dice, y acercándose para secretear agrega: ¿Tú crees que Chávez tenga algo que ver con eso? Yo le pregunto, ¿Qué Chávez?, Tú sabes, el loco ese de Venezuela. Atónito la miro a los ojos y me pregunto, ¿Será posible que ella haya perdido la razón también, será posible que Chávez también la tenga loca?

Al día siguiente abandono Londres. Voy rumbo a París. Sarkozy, entre sollozos, me ha pedido que le ayude, necesita de mis consejos. El pobre diablo está desesperado, hace más de un mes que Carla Bruni lo botó de la habitación matrimonial. Él cree que ella anda enredada con el Dalai Lama; me dijo, Ese maldito monje budista tiene confundida a mi Carla, ¿qué crees que debo hacer? Se negó a recibir al monje y ordenó que ningún miembro de su gobierno lo hiciera. Pero Carla, desoyendo sus deseos, se fue con el Dalai Lama a Roqueredonde a inaugurar un templo budista.

Yo reflexiono: ¿Qué suerte le espera a la humanidad con gente como ésta al frente de las naciones más ricas y poderosas de la Tierra? Nuevamente recuerdo a Henry Miller tan vituperado por el stablisment estodunidense: “El mundo cada vez se parece más a un sueño de entomólogo. La tierra se está saliendo de su órbita, el eje se ha desplazado; la nieve desciende desde el norte en enormes ráfagas de azul acerado. Se nos viene encima una nueva era glacial, las suturas transversas se están cerrando y por toda la zona del maíz el mundo fetal se muere, y se convierte en mastoides inerte. Los deltas se secan centímetro a centímetro y los lechos de los ríos están lisos como cristales. Amanece un nuevo día, un día metalúrgico, en que la tierra va a resonar con chaparrones de mineral amarillo brillante. A medida que desciende el termómetro, la forma del mundo se va desdibujando; todavía hay ósmosis, y aquí y allá articulación, pero en la periferia las venas están todas varicosas, en la periferia las ondas de luz se arquean y el sol sangra como un recto roto.”

¡Libertad para los cinco cubanos secuestrados por el imperio!

El Rey de España y el Niño Asesinado

El Rey de España no es mi buen amigo ni tampoco me junto con él por aquello de “dime con quien andas y te diré quién eres”. Al fin y al cabo los buenos amigos son una especie en peligro de extinción, amenazada por la sociedad de consumo capitalista neoliberal globalizada, la cual, en su empeño por privatizarlo todo, ha privado a la mayoría de la humanidad de los bienes esenciales para la vida.

Digan lo que digan en los púlpitos los monseñores mentirosos e hipócritas, el rey tampoco es mi hermano; al fin y al cabo Dios le eligió para ser rey, y a mí para ser un soberano pendejo. Además, él es de sangre azul; yo no, la mía es como la de mi amiga Norma, que la tiene roja rojita. Por otra parte, él no hace pupú como el común de los mortales; según me contaba mi abuela, él pone su mierda envueltica en papel de regalo y perfumada con olorosa fragancia francesa, y la envía a sus amigos, quienes la reciben con mucho alborozo.

Otra razón más para no aceptarlo como amigo es que el rey es un chulo. Yo nunca he podido entender cómo el pueblo español acepta tan tontamente que un rey vividor y toda su familia se lo chuleen de lo lindo, es algo que me parece estúpido, pero bueno cada quien hace en su patria lo que mejor cree.

"¡El rey está desnudo, el rey está desnudo!” ¿Recuerdan al niño que gritaba eso en medio de la multitud, y que el rey, que era estúpido como la mayoría de los reyes, se puso una mano adelante y otra atrás pero se dejó destapada la boca? Bien, les cuento que Hans Christian Andersen quiso averiguar qué había sido de la vida de aquel niño, y nunca pudo saber. Yo sí supe. El rey ordenó que invitaran a toda aquella gente a comer y brindar. Y todos fueron llevados al estadio de Santiago de Chile. Allí el general Pinochet autorizó que los mataran, entre ellos al niño que gritó “¡El rey está desnudo”.

Eso ocurrió el 11 de septiembre, el mismo día que los aviones se estrellaron contra las torres gemelas y mataron a un gentío, y dicen que otro se estrelló contra el Pentágono y otro en Pensilvania, pero el presidente Bush siguió leyendo de lo más tranquilo un cuento, y un niño que estaba muy aburrido comenzó a gritar: ¡El presidente es un asno, el presidente es un asno! Me dicen que Michael Moore quiso saber de ese niño, pero los del FBI le dijeron que era asunto de seguridad nacional.

Pero no es de ese niño que les quiero hablar, tampoco del niño iraquí que asesinaron los soldados estadunidenses en Faluya, tampoco del niño palestino que asesinaron los soldados sionistas en Cisjordania, tampoco del niño colombiano que masacraron los paramilitares de Uribe en Medellín. No es de esos pobres niños que les quiero hablar.

En Cubagua, los soldados del rey de España, codiciosos como su rey, obligaban a los indios guaiqueríes nadar hasta el fondo del mar y tenían que subir con una perla en la boca, si no, le daban palazos en la cabeza. El niño guaiquerí no consiguió la perla y ya no tenía oxígeno en sus pulmones y subió a respirar. El soldado del rey le pidió que le mostrara la perla y como ninguna llevó, le cortó la cabeza de un solo tajo con su espada Tizona, que así la llamaba. Pero tampoco es de ese niño que quiero hablarles.

En realidad quiero hablarles del asesinato de Alfonso, de 14 años; homicidio cometido –según dicen- por el rey Juan Carlos el Borbón el 29 de marzo de 1956 (Para mayor información ver: www.aporrea.org/internacionales/n118100.html). Alfonzo era el preferido de su padre, el conde de Barcelona Juan de Borbón, y según algunos allegados a su entorno, iba a ser elegido para sucederle en sus derechos dinásticos a la corona de España.

Para la fecha del asesinato, el actual rey contaba 18 años de edad y era un distinguido cadete de la Academia General Militar de Zaragoza, contaba con una amplia e intensiva instrucción militar y era experto en el uso y manejo de toda clase de armas ligeras.

Aquel fatídico día, Alfonzo estaba sólo con su hermano Juan Carlos el Borbón en una habitación, de pronto un tiro procedente del arma de éste le impactó la cabeza y cayó muerto. La dictadura de Franco se encargó de presentar aquel sangriento hecho como un accidente. Después Juan Carlos sería coronado rey de España luego de la muerte del mismo Franco.

Por eso digo: ni soy amigo, ni hermano, ni me junto con criminales.

Uribe y Nosotros

Uribe y nosotros somos de la misma calaña, pero él, como es doctor y estudioso, pertenece a la alta, y nosotros, que somos ignorantes, formamos parte de la baja.

En la tarea de defender los intereses gringos y de la oligarquía colombiana, nos toca hacer el trabajo sucio y Uribe aparenta la labor decente, aunque en verdad por más que se tongonea siempre se le ve el bojote, sobre todo después que saboteó el acuerdo humanitario con las FARC, propiciado por Chávez y Piedad Córdoba, y del bombardeo a Ecuador y luego de la “Operación Jaque”, donde se usaron los símbolos de la Cruz Roja y de Telesur, lo cual, a todas luces, es un crimen de guerra, pero como tenemos bastantes cómplices y alcahuetes en el mundo civilizado, nada le pasará.

Uribe, “el señor de las sombras”, como le dicen muchos, es nuestro jefe y benefactor; nosotros, sus subordinados. Juntos formamos las Autodefensas Unidas de Colombia (AUC), también conocidas en el mundo entero -para orgullo nuestro- como la organización paramilitar narcoterrorista colombiana más terrible y temida.
Nuestras funciones son muy claras: Aterrorizar a los campesinos, indígenas, sindicalistas, estudiantes, profesores, maestros, defensores de derechos humanos y a todo aquel que sea un estorbo a los intereses gringos y de la oligarquía colombiana.

Nuestros métodos son muy expeditos: Secuestros, torturas, linchamientos, degollamientos, destripamientos, fusilamientos colectivos en pueblos y caseríos, violaciones a las viejas, desmembramientos con sierras, en fin cualquiera que sea útil para hacer que los malditos comunistas abandonen las tierras, se vayan lejos y dejen de fastidiar con su apoyo a las guerrillas.

Nuestros maestros: Los asesores militares gringos e israelíes. Nuestros aliados: el glorioso ejército colombiano, los estamentos corruptos del DAS y la policía nacional, tribunales, congreso, corte de justicia y altos funcionarios del gobierno, también los monopolios mediáticos y empresas transnacionales, como coca-cola y chiquita brand, por sólo mencionar dos, pero la lista es larga.

Particularmente los medios de difusión masiva juegan un papel muy importante como aliados nuestros: ellos se encargan de popularizar nuestras acciones y así el terror entra por los ojos, oídos y piel en cada hogar colombiano a través de los noticieros de la televisión, páginas de periódicos y narraciones radiales.

Uribe es encantador; es el hombre de confianza de los criminales de Colombia. Nuestro siempre recordado comandante Carlos Castaño –más inteligente que Bush y más verraco que Hitler- lo consideró desde el principio como nuestro gran lider, y lo apoyó y lo apoyamos y lo seguiremos haciendo, porque es el que mejor encarna nuestra ideología y filosofía narcoparamilitar terrorista. Su política económica se basa en el modelo neoliberal, que favorece la más grande acumulación y concentración de capital y tierras en unas pocas manos, y permite al capital financiero controlar las arterias vitales de la economía. Su política de seguridad democrática se fundamenta en un Estado fascista, sustentado en la centralización absoluta del poder ejecutivo, el control y disminución del Congreso, el fortalecimiento del aparato militar, el desarrollo de la estructura paramilitar y la negación de las libertades democráticas, entre otros.

Recordamos con agrado aquel Congreso Nacional de Fedegán, reunido en Cartagena en noviembre de 2000. Ah, Uribe fue ovacionado allí con el saludo falangista por decenas de narcoganaderos que se enorgullecen de sus relaciones carnales con nosotros y que financian gustosos nuestras acciones. También las ferias del centenario de Armenia. Allí Uribe paseaba entre famosos caballos purasangre y departía animoso con don Pablo Escobar, Don Rodríguez Gacha, Don Fabio Ochoa, quienes cariñosamente lo llamaban “Varito” o “Doptor Uribe”.

Lo recordamos también como director del Departamento de Aeronáutica Civil, con apenas 29 años; como alcalde de Medellín, como Gobernador de Antioquia, como Senador de la República. Ah, y ahora lo tenemos como Presidente de Colombia, siempre sirviendo a los mafiosos, a los gringos, a la oligarquía colombiana. Uribe siempre jefe nuestro, padrino nuestro, héroe nuestro, gtan líder nuestro, padre nuestro.
Ahora Juan Manuel Santos anda en una porfía queriendo serrucharle el piso, porque él quiere ser presidente, y al parecer la oligarquía y los gringos lo prefieren. Cuídate de él, Uribe, padre nuestro. También cuídate de Chávez. A éste lo tenemos en la mira, es un objetivo militar nuestro y en cualquier momento cumpliremos tu mandato y lo mandaremos a cruzar el páramo. Ese Chávez no se nos escapa.

Como regalo para tu próximo cumpleaños, padre nuestro, y para complacer a los canales de televisión, quienes nos lo han rogado reiteradamente, permitiremos una transmisión en vivo de nuestra “Danza de la muerte”. Será espectacular. Ya contratamos por buen billete a Juanes, a Carlos Vives y a Shakira para que la animen. Podrán presenciar en vivo, directo, sin afeites ni ediciones, un degollamiento con machete de doble filo, brindaremos con la sangre del desgraciado; también verán cómo abrimos en dos, desde la cabeza hasta la verija, con una sierra, a una vieja preñada, le sacaremos el macaquito y se lo echaremos a los perros, y como cierre, una violación de una virgen de 14 años. No se la pierdan, será el 4 de julio, cuando nuestro benefactor cumpla sus 57 años.

Si tienen alguna duda, vengan a Colombia para que vean que el crimen si paga.

Hitler y Yo

Hitler me aborrese. Yo en cambio le amo y espero me perdone mis faltas de ortografía.

Mi abuelo paterno me enseñó dos cosas fundamentales para mi vida: amar el dinero por sobre todas las cosas y amar, admirar e imitar al führer.
Así pues, desde pequeño e tenido al führer como modelo a seguir, y lo e seguido como ejemplo, como prototipo de mi conducta y de mi ser.

Es verdad que no e sido lo brillante que quería mi padre que yo fuera. De casualidá aprendí a escribir a los 15 años, y nunca e podido leer un libro completo. También es cierta mi adicción a las drogas, mi alcoholismo y mi complejo de inferioridad. Pero también es cierto mi apego a Dios, mi profunda fe en su todopoderosa voluntad, como también es verdad que todo lo que e hecho y hago, a sido porque e cumplido su infinita voluntad.

Porque Dios cuando a conversado conmigo me a dicho: “Mira, George, tienes que salvar la civilización, al precio que sea, si tienes que arrasar con los infieles de oriente, de occidente, norte o sur, hazlo, cuentas con todo mi apoyo, usa toda las fuerzas y armas que sean necesarias, que nada ni nadie te detenga, esa es tu misión, cúmplela.”

Es verdad que e apoyado a los sionistas pero cómo no hacerlo si ellos son prácticamente los dueños del mundo y gracias a ellos permanezco en la presidencia de EEUU. No solo son dueños de los grandes bancos, cadenas noticiosas y estudios de cines y televisoras y periódicos sino también de las más importantes compañías petroleras y productoras de armas y narcotraficantes. Es sencillo, o los apoyo, o ellos me destruyen.

Aparte del dolor que me causa el despresio del führer, también es insoportable para mi orgullo el despresio que me hace Chávez. Perdonen que me salga un momento del tema. Es verdad, lo reconozco, ordené su derrocamiento y lamentablemente recurrí a unos imbéciles para hacerlo. En esa ocasión yo conté con el apoyo del rey de España y los políticos conservadores colombianos, Uribe entre ellos. Pero él a perdonado al primero que lo mandó a callar delante del mundo entero en una afrenta insoportable, y a perdonado a Uribe y lo ha llamado hermano a pesar de todo lo que le a hecho siguiendo mis órdenes. Entonces ¿por qué no perdonarme a mí?

¿Por qué Chávez me hace eso? Él me tiene confundido. Yo quiero que él me trate también como amigo y hermano, si lo hace, yo lo invito a la Casa Blanca y nos reconciliamos. ¿Es tan difícil? ¿Acaso Uribe no es un asesino, un narcoterrorista y un cretino que masacra al pueblo colombiano? ¿Y qué decir del espantapájaros de Juan Carlos, acaso no apoyó la dictadura franquista que masacró al pueblo español, y acaso no es rey por voluntad de Franco, y acaso no me apoyó a través del insulzo de Aznar para invadir a Afganistán y a Irak?

Por último, confío que el führer perdone mis alianzas con los sionistas porque el día que yo muera, probablemente como Saddam Hussein, me iré sin duda alguna a compartir con él un sitio en el infierno y allí estaremos juntos por la eternidad, y quisiera que me recibiera y tratara como a un buen amigo, como a un hermano, porque para mí él es como un padre, yo lo considero mi padre político, padre de mi ideología, padre de mi locura y padre de mi fantasía.